En un rincón de mi pequeño mundo, se erigen misterios insondables, enigmas tejidos con la piel de una pasión feroz que danza siempre en el umbral del olvido.

Justo en ese rincón se encuentra la esfinge de cera que creé de ti, con recuerdos inventados, infectados por mi propia locura, de una pasión efímera y devastadora.
Una pasión que jamás conoció límites, cruda como el instinto y errante como sueños imposibles; que se alimenta de una historia inexistente, de ciento noventa y dos horas con cincuenta y cuatro segundos, del éxtasis que trae consigo la tristeza.

En esta, nuestra historia a medias, incompleta y descalza, encuentro la motivación de mis días; en nuestras dos almas perdidas en el torbellino de lo imposible, en nuestra atemporalidad que nunca sirvió para nada, en los semáforos grises que nunca cruzamos, en nuestras aisladas existencias de este, nuestro universo fingido, en los segundos de sobra que jamás dejamos para regresar.